清晨五點(diǎn)半的鬧鐘響起時(shí)，窗外的天還浸在墨色里。我裹緊外套往圖書(shū)館走，路燈在霧中暈開(kāi)柔和的光暈，像撒落在夜空中的碎金。圖書(shū)館臺(tái)階上已有幾個(gè)抱著書(shū)本的身影，他們呵出的白氣與晨霧纏繞，仿佛將夢(mèng)想也氤氳成了可見(jiàn)的形狀。​

推開(kāi)門(mén)的瞬間，暖黃色的燈光傾瀉而下。木質(zhì)書(shū)架散發(fā)著淡淡的油墨香，我輕手輕腳走到窗邊的位置坐下，翻開(kāi)昨夜未讀完的《百年孤獨(dú)》。書(shū)頁(yè)翻動(dòng)的聲音極輕，卻在寂靜的空間里格外清晰。偶爾傳來(lái)筆尖劃過(guò)紙面的沙沙聲，像是春天的細(xì)雨落在新抽的嫩芽上。​

隨著時(shí)間推移，晨光漸漸漫過(guò)窗臺(tái)。我望向窗外，霧靄已悄悄散去，露出校園里挺拔的梧桐樹(shù)。那些早起的同學(xué)依然專(zhuān)注于手中的書(shū)本，他們的側(cè)影被陽(yáng)光鍍上一層金邊，仿佛定格成了青春最美的剪影。在這個(gè)與黎明共醒的時(shí)刻，我忽然懂得，所謂奮斗，不過(guò)是無(wú)數(shù)個(gè)這樣平凡卻又堅(jiān)定的清晨堆疊而成。